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Esta es una entrada vieja. Algunas ya tuvieron la exclusiva...

Siempre mas...

Una constante inquietud.. constante insatisfacción. Puede ser una insatisfacción crónica, obsesiva, impulsiva.
Una obsesión patológica que me enferma de inquietud. Siempre soñando con algo mejor, imaginando algo mas bonito. Tiene razón Santa Teresa que la imaginación es la loca de la casa.
Y en esta casa, la loca anda por donde quiera, dueña y señora de todo rincón.

Siempre siento que hay algo mejor, siempre creo que hay algo de lo que me estoy perdiendo.

No me arrepiento de nada, todo me trajo hasta acá (como dice la Mancha de Rolando) y todo me hizo asi como estoy, hasta los parches me quedan perfectos. La vida es perfecta, no importa la condición. La perfección, no se olviden, no tiene cara de logotipo gringo: lindo, moderno, estilizado. Tiene un par de lunares en la nariz, una sonrisa extraña y una mirada algo perdida (asi como de la gente que sabe exactamente qué anda haciendo pero no te dice porqué).


Estoy algo aturdida con todo lo que hay que hacer en esta vida. Me gusta esta vida.... me gusta toda. Estoy feliz. Sin estado de ánimo, porque esos me corrompen siempre lo contenta que pueda estar. El humor no es más que el estado categórico de una existencia temporal.

No quiero categorizar mi existencia. No quiero categorizar mis sentimientos (aunque mi libro de inteligencia emocional diga lo contrario), no quiero darle explicaciones razonables a mis actitudes.

Yo solo quiero SER, sin tanto cuento.